O poema que nasceu fora de hora corrigiu-se com o tempo

Era necessário erodir sua resistência para abraçar o vento.

Trinta minutos de olhar
Dez de carinho
Vinte de apoio
Não faz receita
Nem contabiliza
É porção de tudo
Para a certeza da vida.

Pelo passo ou pelo olho aproximo as coisas
Pois há movimento quando persigo o mundo
Despacho e chegada,
Sobre tudo

As letras que teimam em definir a vida são gaiolas de oxigênio:

Por entre grades vazo
Por entrementes passeio

Mediante reflexos longínquos observamos o pensamento pelos corpos celestes. Tantos pontos circundados pelo breu absoluto; entretanto claros, sugestivos como a carreira de guias que encaminha o desenho. Por eles espairecemos, costuramos ideias e desejos com a propriedade de quem os liberta. Porque são leves, eles e os olhos em um mar de ponderações.

La peau est le plus grand organe du corps humain
Elle est également une limite, presque comme une ligne
Une division qui nous définit comme surface
Qui nous aide à percevoir le monde
Par contact, par ses sensations
Surtout à travers d’une définition
Des choses qui sont à l’exterieur ; d’autres non
Nous avons donc un intervalle dans le monde
Cette zone grise entre l’origine et le dehors
Parce que c’est ça la conclusion
Nous sommes l’univers ; le reste, la dissolution

Entre descrição e realidade, cangote é empate.

A verdade é uma linha no tear da realidade.

Uma paisagem que a vida contém há de a ver.

Para todo nariz que se desenha conforme a luz, o propósito é literário: fosse frase, começaria em vírgula pelos lábios, talvez ponto pela respiração. Subiria como parênteses entre as maçãs até sumir no quintal do cenho; daí, em curva fechada, para escorregar pela sobrancelha em longo til sobre o olhar.

A tatuagem na coxa insinua-se short adentro

Esconde seu início – ou solução

Deixa para o outro o complemento

Como quem sugere a conclusão

Quando a camisola enevoa, a luz abre o contorno. Entre as costuras nos encontramos pela imaginação. São as camadas o gozo, e seu preenchimento a provocação.

Não fossem dois os pontos, não haveria a linha

Ela, não fosse única, não a seria

Como sem um quadro os ângulos não fechariam quadrado:

Quatro linhas, dois lados

Se não fôssemos dupla, que unidade haveria?

Não restaria conjunto como também hierarquia; seríamos, nós mesmos, alegoria.

No calor do afago

O carinho se afoga

A carreira de pequeninos pelos rodeia a orelha para emprestar textura aos dedos, ou ao nariz que se insinua junto ao abraço.