Tanto alisamento capilar resultou em monotonia pelas calçadas.

Fora que em algumas passa longe de combinar.

Andando pelo Leblon, quando o vendedor oferece uma fruta:

– Não, obrigado.
– Ih, ele fala português!
– É, eu sou pálido.

Emílio Surita e Luiz Gasparetto.

Melissa Theuriau é de reiniciar marcapasso.

É no mínimo estranho que aquele inspirador (sem trocadilho) de Meu nome não é Johnny seja hoje um produtor musical ligado a artistas da Mangueira, área claramente definida como entreposto narcotraficante.

Pode não ser nada. Pode.

Oitavo Mandamento: Não furtarás.

À maneira das personagens de Tolkien, estendamos a mecânica de tratamento à classe política:

– Diga, Exmo, filho da Puta.

Associar à depressão a minha ausência de saudade soa fácil, mas a percepção se refere ao próprio tempo, que não me cabe requisitar enquanto sensação que pertence à memória, à leitura de cada fase da vida. Poderia inclusive decepcionar.

E por isso não os requeiro, não os remexo.

Ps.: À exceção do Barney. Ele, sim, eu queria.

Que doces linhas definem o rosto da Alice Braga. É ali, de perfil, que a coisa fica séria.

Por que alguém com mais de vinte anos ainda cutuca os outros pelo ombro oposto?

Ps.: Fora quem chega fingindo que vai empurrar aquele na beirada.

É preciso falar da loura que volta e meia aparece durante o almoço, descrita pela desproporcionalidade glútea; quase o Abaporu de pé.

E não há quem ignore, como roupa que folgue: não é uma bunda, é uma ópera.

Exagerada, talvez, mas única e instigante.

Se Quarta-feira não tem diacrítico, é questão de gramática e trocadilho.

Pesquisando sobre o tradicional Spekulatius produzido pela Panificação Hamburgo, descubro sua origem no apelido de São Nicolau, “especulador”.

Faz sentido.

Foram três os momentos recentes nos quais identifiquei um tal instinto paterno.

Como expressão, “festejado” é o tomate em cima do arroz jornalístico.